Os parágrafos finais e o Último cigarro.

Último parágrafo. 

   Este texto é no mais, para mim, que morro com a sensação de não ter feito nada relevante com um cigarro na mão e a caneta na outra. Não parei de fumar quando soube da pneumonia. O prazer da nicotina já se foi a muito, mas os velhos hábitos, ahhh meu leitor, esses são difíceis de abandonar. Ascendo outro pra sentir a fumaça quente agredindo cada parte vulnerável dos meus pulmões, agora vermelhos e negros.  Talvez eu devesse fazer como aquele garoto e tirar um cochilo. Quem sabe eu não tenho a mesma sorte? 

                                                                       *** 

   As meias e revistas espalhadas pelo chão do quarto demonstram clara desorganização. O maço de cigarro bem próximo da bombinha de asma, evoca a negligência. Adolescentes. Ele acende o cigarro, já bastante sonolento, sem saber que será o último. A pior parte, é que o fogo demorou a pegar, e quando começou, ele já havia dormido. O corpo não chegou a queimar-se por completo, mas a fumaça plástica, negra, tóxica que se desprendeu do carpete e dos tênis que ali estavam fizeram o trabalho sujo. Morto por querer respirar fumaça, o triste fim que aguarda todo bom fumante. 

   Acendo outro mesmo após um acesso de tosse. O filtro fica úmido e manchado de vermelho. Não sei porque mas lembro-me de Alan Poe e a Máscara da Morte Rubra. O sangue tem gosto de metal e continuo me despedindo do mundo um cigarro por vez. É assim desde que comecei. Lembro-me de Poe porque a morte rubra era fatal e hedionda. 

   O jovem que faleceu em um incêndio pequeno causado por um toco de cigarro aceso lembra eu mesmo. Começou cedo, tinha problemas respiratórios. Oh, logo devo descobrir que ele era escritor. Minto, seria muita ironia. Li em uma nota no jornal que a mãe disse que o filho havia prometido parar. Espero que ela saiba que não é tão fácil assim. 

   Outro acesso de tosse e sangue e saliva respingam na folha em que escrevo estas pequenas notas. Merda. 

                                                                          *** 

   Saberia o jovem e agora morto rapaz que ao começar, o relógio aceleraria-se ? Talvez o dele tenha se acelerado demais. Ou não, afinal, que tipo de idiota dorme com o cigarro aceso em cima da cama?